Real(idade)

|| Não sei mais o que é real, não se como me sinto é normal, não sei mais de onde vim, não sei mais o que vem aí. Rimas tornam-me humano mas a prosa descreve-me a alma. E esta? Será que existe? Existo? Porque penso? Porque respiro? Porque bate o coração? Porquê esta vida de merda? Sei que sou eu que estou a escrever, sei que é real quem isto vai ler, não sei mais de mim, tenho medo de ficar assim, amar a vida como amei torna-se cada vez mais difícil. Sinto um afastar egocêntrico das pessoas que me querem bem. E estas? Será que existem? Será que vale a pena lutar? Diagnóstico: Depressão. Não me parece que um ser depressivamente perturbado não consiga ver o mundo como ele é na realidade. Não sei qual vai ser o meu último texto, mas quer seja este, quer não, é dedicado a todos que me amaram de coração. Não sinto aquele arrepio característico de uma sensação boa de AMOR, não sinto ódio de nada nem de ninguém, apenas da minha vida e da forma como a vejo ser vivida. A vocês pais que tudo me deram e sei que nunca me deixarão, a ti mana que depois dos arrufos ficas sempre no coração, a vocês Irmandade que me elevaram em ascensão como num trono de leão, a ti Abuelito que apesar de avô me tratas como irmão, Reis, André, Gu, Guedes acham que vale a pena falar de vocês? Não... Kliff, muitas ondas te esperarão, Di, 1º amor, amizade de longa duração, Sofia e Aninha, coração de lampião, obrigadas pela luz que e iluminou na escuridão, Xinga minha deusa, tens-me na mão e a ti Abuelita, longe mas separados apenas por um véu, olha por mim então. ||